Трус

Я торчу в снегу, как зимний колос,

Тоненький, бездумный и больной.

Слышу я, как кто-то воет в голос,

Чувствую, что голос этот – мой.

Знаю, что сейчас кричать не надо,

Но остановиться не могу…

Ох, какой прищур у лейтенанта!

Ах, какое солнце на снегу!

А вчера таким же днём погожим

Я, в друзьях увидевший врагов,

Был убит, расстрелян, укокошен

Пулемётной яростью зрачков.

А солдаты ружья чистят снова,

Будни окаянные кляня,

И опять стреляют, как в живого,

В мёртвого. В убитого. В меня.