Меня, бывает, посещают мысли,
Что дальше будет со мной.
Буду ли жить я
Или умру, обрекая родных на ропот пустой.
Делая вещи из-за бессмысленной цели,
Невольно поймешь,
Что жизнь скупа и больна:
Кому то она дает хлеб, чтоб те его ели,
А кому то мусор, собранный с дна.
Рождаясь, мы затем умираем от дел,
Привычных, убогих, людских.
Наша жизнь становится бездушным телом
В самый разгар своих жизненных сил.
Я родился и умер в этом душном мире
Как и всё на этой испорченной Земле.
С рожденьем я приобрел смерть,
Зовущую меня в могилу,
И приходящую с возрастом во сне.
