Она ведь умерла. А вот идет.
И смотрит на мое окно некстати,
И, как держала, держит руки сзади.
И нос — торчком, и склонена вперед.
Я вижу из окна — она, она!
И убегаю! И молчу в прихожей.
Как зыбок разум мой и как ничтожен,
Я хоронил ее — и вижу из окна…
2001
