Полночь. Догорает фитиль у границ моста.
Сердце замерло. Пламя движется всё быстрей.
Там, где была надежда, осталась лишь пустота.
Пропасть видится черным ворохом кораблей.
Расплывутся, утонут, канут в пучину дна.
И фантазия нарисует мне ужас грядущих бед.
Но фитиль догорит, я позволю, ведь я сильна.
Он поджегся от крепкого виски и сигарет.
Поздно. По мосту я этому больше не доберусь
До счастливых дней, где лишь вера в людей жива.
С того берега мне не крикнут, мол: «я дождусь!»
Да и к черту. Нас всегда предают слова.
Хотя если сорвусь, затушить успевая гнев,
Побегу я, цепляясь за поручни сладких грез…
Всё равно подо мной сломаются доски все!
Нас никто не учил, как правильно строить мост.
И поэтому лучше уж пусть фитиль. Полночь. И мост дотла.
Я возьмусь строить новый, на опыте прошлых лет.
И на той стороне будут рады, что я пришла.
И меня кто-то спросит: «ты встретишь со мной рассвет?»
