Ноябрь

Вот, как-то так, из маленького слова

рождаются стихи, совсем, как люди.

Ржавеет лес, над ним луны подкова

и столько звезд,

что их считать не будем.

Мой страшный сон — нашествие глаголов,

без падежей, без точек с запятыми,

пока менты рифмуют протоколы,

а всюду ночь и облаков пустыни.

Как в ноябре, забыл числа какого,

родился я, крича на всю палату —

возникнет звук, от слова будет слово,

родится стих без имени и даты.

Наступит день и никого не спросит,

пожар звезды окно моё согреет,

но вдруг прочтешь стихотворений осень,

а в них дожди то ямбом, то хореем.