Этого мира нет.
Я в нём, как
сломанный минарет,
что собран на
заднем дворе ребёнком
по стопочкам из монет.
И только идущий снег -
снежинки его
это души, с неба
спустившиеся во сне -
содержит в себе момент.
На заднем дворе тут:
коробки зданий,
задворки сталинок,
и местами -
непроходимый мрак.
Небо в один кулак
поместиться может -
небыль, противная
мне до дрожи.
И мне бы уйти,
но как?
Ведь для меня рука,
ребёнка, что
рядом сидит и дышит -
единственный способ
подняться выше и
вынырнуть в облака.
Сомнительный
blablacar, но
я в него почему-то верю.
Узнать бы, куда мне
откроет дверь
этот маленький
Папа Карло.
___________
И этого мира нет -
его покинул
последний поезд.
Я просыпаюсь
нагим по пояс,
сжимая в руке билет.
