Шестое апреля восемь утра снегопад

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,

звонят из Европы, там расцвела магнолия,

слышу, как раздается ее аромат

по телефону, по всем проводам, тем более —

изо всех углов, рукавов, стаканов, труб…

— Володя! — кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии

от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб,

сломал кору, под которой — моя мечта о магнолии,

об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,

о жизни, где воздух не делает губы синими.

— Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!

И я ему отвечаю, что все это — хруст на линии…