·
4 min read
Слушать

Я теряю себя

Я теряю себя - проза

Никогда не думала, что всё так случиться. Я не могу больше писать, я начинаю идею за идеей, а потом…а потом всё валяется в черновиках незаконченными обрывками. Я не знаю, что происходит в моей голове, каждый раз думая об этом, начинаю теряться, потому что там пустота, там ничего нет…

Беру в руки письменную принадлежность и начинаю думать, выбираю тему и всё, должна уже пойти работа, но всё тихо, лишь какая-то угнетающая тоска.

Также в моём сердце. В последнее время там нет никаких чувств, я пуста, я полностью пуста. Вроде весна, а в душе всё ещё одинокая зима, такая холодная и колючая. Каждый день посещают мысли о том, что я не смогу больше написать ничего дельного, что я теряю то, что спасало меня на протяжении многих лет. Я вспоминаю то время, когда в бумагу вырывалось всё то, что было на душе. Бумага ведь всё стерпит, все мои юношеские порывы, всю злость и все обиды. Она та, которой я доверяла больше жизни, как бы это глупо не звучало.

Это пугает не меньше, чем неизлечимая болезнь. Возможно, я слишком драматизирую, но так и есть. Всю мою жизнь я писала что-то: рассказы, прозы, стихи, а сейчас ничего не получается. Сидишь, как дебил, над белым листом и ждёшь, когда же снизойдёт, а потом наконец-то поняв, что ещё один день к чертям, занимаешься тем, что тебе осточертело.

Да, есть идеи, с которыми я засыпаю, просыпаюсь, гуляю и учусь, но как только напишешь их, то всё, продолжения нет, они как отдельный момент, вырванный из основного контекста. Это как книги, которые скачиваешь с Интернета, ты думаешь, что скачиваешь всю книгу, от корки до корки, а потом, когда прочитаешь, примерно, сто страниц, окажется, что это лишь малюсенький кусочек, а само произведение на другом ресурсе и то, платное. Хватаясь за каждый такой кусочек, я наивно полагаю, что это именно то, что я закончу, что обязательно будет выставлено на общее обозрение, но нет. После нескольких глав я опять в тупике, я опять не знаю, что делать, о чём писать. Каждый такой обрывок должен составлять что-то целостное и большое, но этого не происходит, в них разные люди, разные моменты, разная история.

С каждым таким кусочком я теряю себя. Каждый раз я загоняю себя в такие рамки, из которых не выйти просто так. Вроде, это называется творческим кризисом, может, я так переживаю, потому что в первый раз? Должно же быть когда-то в первый раз, но почему именно сейчас? Я теряю то, что помогало мне выжить в этом мире, я срывалась на бумагу, как только могла, я пыталась через творчество передать все мысли и чувства, показать, как мне плохо, а сейчас этого нет, сейчас нечего выплёскивать, нет отклика от простуженного мозга и разбитого на осколки сердца.

Если я не смогу больше писать, значит, я умерла, там, глубоко внутри, рухнул тот сгнивший мост, что удерживал меня над бездонным обрывом, если я не смогу вернуться, то потеряла саму себя, сошла с ума от внутреннего пожара, сама спалила всё дотла и теперь сижу в холодных белых стенах с вечной зимой в душе, если не смогу взять в руки ручку, то у меня нет больше ничего, я продала всё и на эти деньги спилась в бесконечных коридорах обшарпанных подворотен, рядом с вашими одинокими домами.

0
0
117
Give Award

Morana Vansai

Недописатель. Недопоэт. Недочеловек.

Other author posts

Comments
You need to be signed in to write comments

Reading today

Армия жизни
Сарептские байки. Святая Наумка
Экстракт любви. Заповедный рай
Сарептские байки. Кто такой Мироша
Оползень настроения
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+