Но мы ветренны. К тому же, произрастаем в холоде.
Все болезни наши неизбежно касаются памяти.
-Что вам пела мать, пока вы не спали в соседней комнате?
-Что-нибудь о боге, и "все вы меня оставите".
Как и большинство вещей, вы все ничего не стоите,
Только злитесь и умираете.
Мы на крепких лапах, изогнутых горько спинах.
Головы в руинах, лопатки в ранах.
И от каждого остаётся добрая половина,
Выставленная вокруг себя самого охрана.
Злая половина добрую топит в винах,
А потом прощается, мол, пора нам.
Нет, мы вовсе не злы, но искренни и бесстрашны.
Не боимся ни кулаков железных, ни пуль неслышных,
Но того, что становимся с каждой секундой старше,
С каждой минутой - выше.
И, как матери, петь будем детям нашим:
"Вы меня оставите, что же я, ничего не вижу?"
