Она

Ее движения были неспешны,

Словно падающие с каштанов листья,

Прячущиеся то ли в ожидании истины,

То ли в стиснутые объятия зимы.

Ее взглядом выстланы дороги осени.

В те края, где тают слова и начинаются Выси.

Косвенно и без проса взглядом обгладывает мир

Досыта. Мир, рожденный для неё кем-то другим.

Ей всегда нравилось задать вопросы,

Холодным таким, тонким голосом… И спрятать.

Где-то в самой глубине ответ. А через много лет…

Пришить бумаги лист к заледенелым стёклам и смотреть,

Как тает в свете дня чернил неровный след.