Волочусь к торшеру, как моль.
Белых стен немота и грязь
Вынуждает терять контроль
И смотреть жизни яркой в пасть.
В чем талант, господа? В изваянии?
В вечном поиске мира? Истины?
На холстах души излияния
Яркой краской пачканы кисти ли?
Меркнет свет, всё общим течением
Наполняет любой индивидуум.
Коллективность рождает безверие
В слово "Я" в кирпичах пирамиды.
И стоят ли по разные стороны
Помешательство с разумом гения?
Разлетелись на клочья, как вороны
Куски личностей с чёрными перьями.
Самобытность теперь - это дар,
Это дар - не теряться в безликости.
Самый лучший одет в пеньюар,
Самый худший - в нарядные лживости.
