Ода шотландскому пудингу (Перевод)
В тебе я славлю командира
Всех пудингов горячих мира, -
Могучий Хаггис, полный жира
И требухи.
Строчу, пока мне служит лира,
Тебе стихи.
Дородный, плотный, крутобокий,
Ты высишься, как холм далекий,
А под тобой поднос широкий
Чуть не трещит.
Но как твои ласкают соки
Наш аппетит!
С полей вернувшись, землеробы,
Сойдясь вокруг твоей особы,
Тебя проворно режут, чтобы
Весь жар и пыл
Твоей дымящейся утробы
На миг не стыл.
Теперь доносится до слуха
Стук ложек, звякающих глухо.
Когда ж плотнее станет брюхо,
Чем барабан,
Старик, молясь, гудит, как муха,
От пищи пьян.
Кто обожает стол французский -
Рагу и всякие закуски
(Хотя от этакой нагрузки
И свиньям вред),
С презреньем щурит глаз свой узкий
На наш обед.
Но - бедный шут! - от пищи жалкой
Его нога не толще палки,
А вместо мускулов - мочалки,
Кулак - орех.
В бою, в горячей перепалке
Он сзади всех.
А тот, кому ты служишь пищей,
Согнет подкову в кулачище.
Когда ж в такой руке засвищет
Стальной клинок, -
Врага уносят на кладбище
Без рук, без ног.
Молю я Промысел небесный:
И в будний день, и в день воскресный
Нам не давай похлебки пресной,
Яви нам благость
И ниспошли родной, чудесный,
Горячий Хаггис!
Перевод С.Я. Маршака
Стихи в честь шотландского блюда «Хаггис»
Румяный, пухлый и дородный,
Шотландский Хаггис благородный,
Тебе, любимец всенародный,
С открытым сердцем
Я посвящаю дар природный
(Он тоже – с перцем!).
И в захолустье, и в столице
Твои мы ценим ягодицы.
Царит повсюду без границы
Твой дух могучий,
Когда сверкает и сочится
Твой жир пахучий!
Не зря шотландец ножик точит,
Не зря брюшко твоё щекочет:
Тебя народ отведать хочет,
Вскрывая недра,
Что славный пир сулят, пророчат
Легко и щедро.
Тебя вкушают наши кланы –
И мужики, и капитаны.
Ух! Животы, что барабаны!
Уста – улыбочки.
Бормочут глухо ветераны:
«Господь, спасибочки!»
Однако, есть такие гады,
Что лишь французской кухне рады.
(Свинья, и та с большой досады
Визжит: «Иуды!»).
Рагу им дай! Им горше яда
Родные блюда!
Они беспомощны, как дети.
У них не мускулы, а плети.
Не кулачки взгляните эти:
Они с орешки.
Таких вояк чуть-чуть задети, –
Слетят, как пешки!
Но никакой не страшен ворог
Тому, кому наш Хаггис дорог.
Такой – один – повалит сорок.
С его талантом
Гора покажется с пригорок, –
Не спорь с гигантом!
Я обращаюсь к вечно юным
Подлунным Силам и надлунным:
Не посылайте вы ни мглу нам,
Ни слабой браги-с,
Но ниспошлите ко столу нам
Шотландский Хаггис!
© Перевод Евг. Фельдмана
19-23.05.2001 г.
3.06.2015 г. (комментарии)
