Визжащая трель телефона,
Скрип старой доски под ковром.
И вроде бы все так дерьмово,
А вроде куда-то идем.
Мы как-то ползем на работу,
Как-то живем, торопясь.
И вечно, и без умолку,
И плача, и снова смеясь...
Для нас ведь время ничтожно,
Но здесь обрело оно плоть:
Из пыли грязной, дорожной,
Из плача резины колес.
А телефон, задыхаясь, все не сдается никак.
Точно заходится в кашле
Какой-то безумный дурак.
Художник, рисуя картину,
Берет один серый цвет.
Он знает реальности краски,
Точнее то, что их нет.
