На Норке ветренно. Вечерний Эреван
Зажег свои огни над золотом заката.
Но вот в просторной мгле воздушных, синих стран
Полиловевшего не стало Арарата.
И ветер в спину бьет, — и под гору слегка
Дорога к городу… удача за удачей.
Ведь все теплей в руке озябшая рука.
И вот становится совсем она горячей!
1945
