Тёплым утром на мокрой опушке, тихо,
Часы на руках. на земле ППШ,
Трупы старых друзей и солдат,
Тихон, по земле волочит не спеша.
А дорога в деревню облита,
Красной кровью, бензином пахучим,
Возле танка обугленный парень,
Молодой и совсем не обучен.
Автомат вдруг проснулся, стрекочет,
Пули срезали куст под осиной,
Упадёт, потом снова вскочит
Человек со здоровьем лосиным.
Там осталась смерть, грязь, пыль,
Политрук закурил, сочиняет быль,
Пуд железа под ним, два под рваным плащом,
Не останется тот, кто остался, прощён.
На деревьях куски, сапоги, горят,
Скипидаром разносится ветер по полю,
Что об этом сегодня они говорят,
Вспоминают наверно погибших, на воле.
Нет ворон как в кино, нет рыдающих лиц,
Есть безмолвная страшная песня в груди,
И в землянке разбитой, осунувшись, фриц,
Умирает в сознании, нету пути.
Ещё день и война будет жадно смотреть,
На просторы изрытые снова,
И огонь на плите будет вечно гореть,
И звучать будет громкое слово.
Под крестами улягутся семьи мужчин,
Под курганами целое племя,
Самосуд им устроили палачи,
Притаились за морем, на время.
