Отчий дом

И сколько в жизни ни

Дорожной глины,

Всему ты в дом вернешься

И в угол встанут сапоги...

И пусть — хоть лет под девяносто

Старик прошамкает:

Но ты принес свое

И положил его у ног.

И радость новая, как завязь...

Хоть ты от хижины

Ты, вырвавшийся от

И от стаканов круговых....

Пусть в поле где-то ночь пустая.

Пусть крик и песня вдалеке.

Ты все забудешь,

К покрытой венами руке.