И сколько в жизни ни
Дорожной глины,
Всему ты в дом вернешься
И в угол встанут сапоги...
И пусть — хоть лет под девяносто
Старик прошамкает:
Но ты принес свое
И положил его у ног.
И радость новая, как завязь...
Хоть ты от хижины
Ты, вырвавшийся от
И от стаканов круговых....
Пусть в поле где-то ночь пустая.
Пусть крик и песня вдалеке.
Ты все забудешь,
К покрытой венами руке.
