У предначертанной игры
Не отыскать ошибок суть.
И раскалённые миры
Нас к разным полюсам несут.
И, если мой померк к чертям,
То чей-то продолжает жить…
Когда пройдёшься по камням –
Тогда разучишься любить.
Хоть даже угли поднеси –
Я не замечу. Я пройду.
То, что привык в себе нести,
Таит огромную беду.
И если договор с собой
Мне всё ж удастся соблюсти,
Я буду для пустых – живой,
Для алчных – вечно «не в сети».
Конечно, это – сгоряча:
Полгода не даёт остыть,
Как мою голову с плеча
Снесли, и приказали жить.
Снесли, умышленно виня,
И обижая вопреки.
Тому, кто сшиб тебя с коня,
Ты не подашь уже руки.
Такое сложно осознать,
Когда на уши давит свист,
И, разучившийся летать,
На дно несётся оптимист.
Когда воркуешь о делах,
А здесь, под горлом, пустота,
И раз за разом терпит крах
Жизнь с чёрно-белого листа.
Я не пугаю Вас. Я сам
Смеюсь, как клоун, над собой,
И наполняю паруса
Внутри звенящей пустотой.
Ведь лучше честным к себе быть,
И трезво в зеркало смотреть.
Кто отучается любить,
Тот отучается жалеть.
И строже, строже день ко дню.
Свобода только по утрам.
Я не жалею. Не виню.
Не пропадаю по дворам.
Я в норме, кажущейся всем
Вполне спокойным естеством.
Я в норме деловых бесед,
И разговоров ни о чём…
Но если вечер вот такой
Прорвётся водопадом слов –
Я вновь пронзительно живой,
И больно мне от вещих снов.
И слава Богу, что хоть так!
Не завывать же на Луну.
И нарушается бардак,
И коронуют тишину…
Под утро – сон. И рвётся нить.
И никому не рассказать,
Что не разучится любить,
Кто с детства обречён писать!...
В ночь на 07.06.17
