Слушая свинг трубача-джазмена,
взяв дважды водку и яблочный сок,
в баре с названием "Мутная пена"
я ощутил, как кольнуло в висок:
Люди вокруг из цветного картона,
лишь пустота в неуютных зрачках.
Вот возле стойки стоит отстраненно
хипстер в нелепых тяжелых очках,
давится жидким крафтовым пивом.
Тонкий эстет и ценитель кино.
Справа блондинка. Довольно красива,
вырез глубокий, пьет лишь вино.
Ей двадцать восемь, она знает точно -
время водой утекает из рук.
Нужен мужчина приличный и срочно,
чтоб прекратились вопросы подруг.
Сзади студенты, спорят о мемах,
пьют ""что дешевле"", ждут десяти,
В десять им в клуб, где совсем не проблема
девочку снять и к себе увезти...
Надо бы вызвать полицию кармы,
Чтоб задержала этих людей.
В их головах мусор моды, рекламы,
кем-то навязанных глупых идей.
Черт, подождите... Меня арестуют,
как и других, находящихся тут.
Я ведь давно прожигаю впустую
дни, но собрался вершить строгий суд.
Вынес вердикт мимоходом в субботу
офисный зомби, обычный делец.
Вроде, все есть - и семья, и работа;
но приглядишься - пустышка, мертвец.
Здесь, среди нас, лишь трубач настоящий.
В нотах надрывных рыдает душа,
рвется и мечется звуках звенящих
так, что становится трудно дышать.
Музыка в сердце стучит, раздражая,
давит, тревожит, как холод с Невы.
Но не для нас джазмен в баре играет.
Он здесь затем, чтоб остаться живым.
