Мой силуэт опускается на постель,
Не погасив свечу, не задёрнув штор;
Он и не слышит уже, как в окне метель
Воет (да так, что легко перекроет хор
Псов беспризорных, собравшихся во дворе)...
Бог с ними, с псами. Пускай себе воют уж.
Мой силуэт в этом тягостном декабре
Тоже пополнил ряды беспризорных душ.
Мой силуэт совершенно не хочет спать,
Ибо с Морфеем давно уже не в ладах.
Он наблюдает, как с неба, за пядью пядь,
Звёзды сползают вниз и сгорают в прах.
Мой силуэт опускается на постель —
Чуть неуклюж и немного подслеповат...
Он не устал. Ведь усталость — людской удел.
А силуэтам не свойственно уставать.
