Лучший выход – всегда насквозь.
Роберт Фрост
Листья, смешанные с землей,
Придают ей оттенок другой.
Ты шагаешь по бурой грязи,
Ощущая древнюю связь с ней.
В хрупких жилках сквозная смерть.
Ты глядишь на серую сеть
Перепутанных в небе веток
И на смерть налагаешь вето.
Пока эти стволы плетут
Свой любовный строгий уют
И бесчинствует птичий парламент,
Ты идешь, и ты словно замер,
Уподобившийся листу,
Что проклюнулся не о ту
Пору – милый анахронизм –
И теперь восхваляет жизнь.
Как бы лучше сказать о ней
На пожухлой грязи, меж пней,
С парком старым полнее слиться,
Где орехами пахнут листья?
Но ты знаешь: всегда насквозь.
Как сосна, что вкривь и вкось
Прорастает в воздухе этом,
Изнутри наливаясь светом.
