Когда сгущаются облака, Сливаясь в синее молоко, Ко мне подкрадывается тоска Под вечер, словно бы к мыши – кот. Тоска под вечер – ещё печаль, Любимый танец её – фокстрот, Но ближе к ночи – исчадья чад её Тебя берут в оборот. Они под ручки тебя ведут, Во тьме подталкивая слегка, И вырастает в немом чаду Наиогромнейшая тоска. Она беззвучно в тебя глядит, А в полнолунье – сверлит луной, И от щедрот тебя наградит Твоей виною, чужой виной. Она в надрезы всех старых ран Насыплет соли и выльет яд… Перетерпи её до утра. А утром встретишь надежды взгляд.
Другие работы автора
Бред барда
Окраска коров в том далёком, но милом краю, Представьте, похожа вдали на окрас сенбернара (Пожалуй, белил не хватает на два-три удара), Но я вам открытие это на память дарю. Представьте еще обозначенный мною курьёз – Пушистым хохлаткам на небе по ...…
Улетай!
Ясным днём, в непогоду, В зимний холод, по летней поре, Почему с каждым годом Всё милей мне на небо смотреть. Этой пенной нирваной Всё никак не насытится взгляд, Где плывут караваны И высокие птицы летят. Где такая сияет В полыньи облаков синева, ...…
Бумеранг
Вот коршун, пёстрый бумеранг, Летит под вечер за добычей, Чтобы с мошной вернуться птичьей К птенцам, не кормленным с утра. Вот облако, как бумеранг, Плывёт, чтоб снова возвратиться К земле то снегом, то водицей, Ет сетера, ет сетера... Читатель м...…
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
