Завидую далеким временам

Завидую далеким временам,

Когда сонет мешал болтать поэтам.

А почему бы, думаю, и нам

Язык не укорачивать сонетом?

Нужна узда горячим скакунам,

Обложка — книгам, рама всем портретам,

Плотина — разогнавшимся волнам,

Сонет — разговорившимся поэтам.

Сонет благожелательно жесток:

Он не допустит, чтоб залезли мысли

За край листа и бахромой повисли,

Он говорит: «Вот финиш мысли. Стоп!»

А чью тираду он врасплох обрубит, —

Уж тот не мастер. Он таких не любит!