Книга была о любви,
Страстной и безответной.
Книга была про сон,
Дивный, кошмарный сон.
Был новичком Купидон
Робким и и незаметным,
И не справлялся он
С странными визави.
Был у любви изъян -
Главный герой не молод.
Было в нем всё не так,
Как бы хотелось ей.
Кроме того герой
Был к героине холод,
Сдержан до тошноты,
Груб и порою пьян.
Вроде бы этот фарт
Мог означать фиаско,
Благо, полно мужчин
В самом расцвете сил.
Но для неё он был
Принцом из детской сказки,
Пусть не богатым, но
В этом и был азарт.
Дева была влюблена,
Что до него - он тоже,
Правда, в его лета
Страсть не была чумной:
Он не дарил цветов,
Не говорил стихами,
Был в ресторанах скуп,
Не предлагал вина.
Падали звёзды в сад
В бездну безлунной ночи.
Было им хорошо,
Пусть и не навсегда.
Был Купидон смущён
Не понимая, впрочем,
В чем тут его вина
И отводил свой взгляд.
Время не шло назад -
Было ли это странным -
Он был влюблен, она -
Нет и наоборот.
Где-то на небесах
Кто-то менял их планы,
То обещая рай,
То низвергая в ад.
Книга была о любви,
Книга была о вечном:
Был Купидон, был он
И, наконец, она.
Пенье ночных цикад,
Счастье, что быстротечно,
Дивный, кошмарный сон
С странными визави.
