Кулак

Эта жизнь – круговерть атак,

Опыт – ценен-бесценен – нажит.

Моё сердце – смотри! – с кулак,

И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,

Разбиваясь о стены, морды,

То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.

Любую воду.

Но не вывести.

И не выйти.

Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой. Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?

Раны...

Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...