И дряблая кожа, на роже повисла,
Притупленный взгляд, немое: "Прости".
- "Прости, что не много, в твоей жизни смысла!"
Ты в зеркало скажешь и продолжишь идти.
Умоешь глаза, водянистые веки,
С минуту зависнешь: "Боже, куда всё ушло?"
Да где это видано, чтоб с видом, калеки!
Время, твоё истекло.
А время - нещадно. Тебя убивает.
Ничто не поделаешь с этим, старик.
Теряя момент, мы вдруг понимаем,
Что жизнь нашу, делает миг.
Собрал воедино моменты печали,
И суть - оказалась грустна.
Но мы же не дети и понимаем,
Что жизнь наша будет, пуста.
Рождение, детство, ученье, друзья,
Работа, любовь, семья, старость, несчастье.
Зачем этот путь? А иначе нельзя!
В итоге всё зря, просто, принял участие.
Нет в жизни смысла, как не крути.
Всё, что ты видишь - пыль.
И если до старости, мне дойти,
Там вспомню, какой я был!
Я в этот момент - любить, ненавидеть,
Буду искренно и от души!
Когда пожилого, себя, смогу видеть,
Сказать не хотелось: "Прости".
