Нависает солнце над проулком,
Красное, как вызревший томат.
Я люблю вечерние прогулки
Под июльский ветреный закат.
Огороды. Душевые бочки.
Старые качели у ворот.
Частный сектор длинною цепочкой
Шеи улиц нежно обовьет.
Вот скамейка под кустом сирени -
Место для старушечьих бесед...
- "Кто это прошёл?", - "Да Ленин, Ленин...", -
Вдруг внезапно донесется вслед.
Отвлекаясь от закатных далей,
Брошу строгий взгляд из-за плеча -
Почему же так меня назвали?
Чем же я похож на Ильича?
Лысину нащупаю стыдливо -
Что вы, просто стрижка коротка!
Не селился в шалаше в Разливе,
Речь не говорил с броневика!
Мысли суетливо разбегутся.
"Почему?", - опять себя спрошу.
Сроду я не делал революций.
Не картав и кепку не ношу!
Пионер, но не был комсомольцем
И умом масштабным не блещу...
Я спешу за уходящим солнцем.
Я ответ мучительно ищу.
Незабудки у родного дома.
Клён ехидно крутит головой.
Мама неустанно и знакомо
На тропинке борется с травой.
И закат разостлан гобеленом -
Красный, как созревший нектарин...
Просто мать мою зовут Еленой.
Я, конечно, Ленин. Ленин сын.
