И превращается явное в прошлое,
Как письма написанные вчера,
Сегодня они уже былью поросшие,-
Лежат порожденьем тебя и пера.
Лежат сиротливо уснувшие мысли...
А ветер холодный по мостовой
Со вздохом гоняет опавшие листья
И стелет их наземь, обретших покой.
Судьба наша точно, как-будто изнанка
Нательной рубашки, носимой до вшей -
Она будто взгляд бездомной цыганки,
Просверлит тебя всею силой своей.
А прошлое всё и всегда о нас знает:
Как мы износившись, сгораем дотла,
И в саван забвения свой пеленает,
И след заметает, как-будто метла.
Но каждый из нас не для забавы
Уйдёт из сегодня навек во вчера,
И страсти померкнут в разбитой оправе,
И рухнет страдания груз, как гора.
Ты прочтёшь эти мысли, как-будто признанья,
Облачённые мною в скупые слова.
Пусть они как воскресшие воспоминанья,
Потекут обо мне, как живая молва...
1979 г.
