Она была наивная, смешная

Она была наивная, смешная,

И хохотала вся в слезах навзрыд,

Скользя по комнате до пят нагая,

Отбросив целомудренность и стыд.

А я писал с неё стихи с натуры,

Хотел её характер передать,

Запечатлев среди литературы,

И стан её, и царственную стать.

Всё было в ней, как в нимфе совершенно,

Божественны казались все черты,

Взывало страстью тело откровенно,

И будоражило волнением мечты.

Перо скользило по листу бумаги,

И вместо слов, я профиль рисовал,

И выводил округлостей зигзаги,

И всё, о чём так сильно тосковал.

Она же здесь, о чём же я тоскую,

Всё предо мной, но что же я не рад.

Ведь не её я вижу, а другую,

С которой был я много лет назад.

Она позировала словно для журнала,

Улыбка растекалась по лицу,

То подходила близко, то ласкала,

Чего ж ещё мне надо подлецу.

Хотя я женщин и не знал красивей,

Что приходили запросто ко мне,

Ведь были и противней и спесивей,

А я от страсти к ним сгорал в огне.

И эту также как и их покину,

О чём жалеть, ведь их полно,

А сам смотрел на чудную картину,

Как в до шестнадцати кино.