,,Посредственный!" твердили коммунисты,
,,Божественный!", считал так, авангард....
А впрочем - он, видать, настолько чистый,
Что Бог ему отмерил мало чисел,
Но их порога - вовсе не видать,
Поскольку мир - готов, к его приему.
С Довлатовым он за одним столом,
Вдруг очутился. Чуда мы не ждем,
Поэтому, сидим. Возможно разве,
Нам передать его? Он был не наш,
Но мира тьмы, а именно - искусства.
Он не был новым, обладал чутьем.
Поэтому - являлся неудобным,
Для Брежнева. Так, впрочем - не готов,
Тот падший Ангел к перемене Бога,
Хоть тот еврей и был, для русских - Бог,
По временам. От года и до года,
Он жизнь прожил нам передав его,
Заветный знак, отмеченный свободой,
Писать стихи. Не думав ни о ком,
Он просто жил. Понравился Отчизне.
Сидел на тризне. Пел ушедшей жизни,
Свободы гимн. Но он - не победим.
Не победим. А после смерти - прочерк.
Малютка жизнь была и для него,
Сомнений, истин, вероятных... Хочет,
Поэт великий только одного
(Пишу сейчас о диссиденте Бродском,
А вспоминаю, странно - то - себя!)
Признания. Чтоб люди говорили,
О том, что был, потом - ушел куда - то.
Наверно - в Рай. Для тех, кто выкрест был,
Ну то есть - принял Родины крещенье.
Хотя какая, Родина, постой?
Иосиф никуда и не уехал.
Он с нами жил. Начнем с начала мы:
Его ругали только коммунисты,
Им восторгался только авангард.
Но это же, наверное нечестно?
Тогда какие могут быть у нас,
Сомнения? Он был славянский Гений,
С поправочкой - на то, что он - еврей,
Хоть это, впрочем, нынче безобидно.
Имел подругу, Родину, друзей,
Стихи писал назло своим обидам,
В искусства силу Ангельскую верил.
И не придал мечты Святой своей.
А мы мечтаем, русские, иначе...
Он с нами схож, по перемене мест,
По блеску глаз, по лысине. И жидким.
Имеющимся... как их? волосам.
О чем писал неоднократно сам,
Не вспоминаю больше об ошибке.
Но это - не ошибка. Это жизнь,
И если эмиграция - начало,
То смерть его, в Нью - Йорке - не конец,
Тем более, что нет конца на свете,
Как утверждает постструктурализм,
Поэтому - по сути, он не умер,
Тем более - есть в Комарово бюст,
И в Питере, забытая квартира.
Как можно столько бросить и забыть?
Он - сумасшедший,
Но не шизофреник,
Поскольку русскость - впереди ума,
А нос горбатый и его картавость,
Нас не волнуют. Пушкин - эфиоп.
Поэтому откуда взяться руссам?
У нас у всех история своя,
Объединилась в Родину большую.
Так вроде бы, поведал Лихачев,
С опорой на Ключевского. Должно быть,
Он как и Бродский не любил людей.
В наш страшный век нормальны эгоисты,
Культуры для. ,,Скажите наконец -
Была ли польза вам от этих лецкий?"
Любил он вопрошать. Его язык,
Наверное, принес от English language,
Поэзии шекспировской азы.
Преподаватель в университете
,,Посредственный", как скажут коммунисты,
,,Божественный!" воскликнет авангард.
Но он Душою, был - Святой пречистый,
Поэтому вернул нам время вспять,
Учить стихи, писать стихи, писать...
Надеюсь, все понятно вам о жизни...
#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Память_Сердца
#Современники
#Россия
