Плен

Когда нас схватят, я буду ближе,

Всего 2 метра, а может меньше.

Я презираю, я сплю и вижу,

В тебе лихую натуру женщин.

Когда нас схватят, ты станешь честной,

Дамоклов меч пробуждает ласку.

Ты обновишься, а я воскресну,

И впредь не стану скрывать под маской

Невольный трепет, чертей и душу,

Переплетенье коллабораций.

Когда я буду тобой укушен,

Навек расколот мой будет панцирь.

И ты познаешь меня, как голод,

Как жажду в самой сухой пустыне.

Мой панцирь станет вдвойне расколот,

Когда твой разум покроет иней,

Морозным эхом сомкнув пунктиры,

Как глаз сиянье смыкает время.

А я останусь в объятьях лиры,

Для всех родной, но опять не с теми,

Кто может тайно вживить под кожу,

Щепотку веры и горстку счастья.

Когда нас схватят, нам Бог поможет,

И вновь останется безучастен.

Антон Батанов