Июль печально-муторный, неясен, и
Как будто с сентябрём собой подвязанный,
Зашит небрежно нитями дождливыми.
А по утрам поломанными ивами,
Их ветками, измятыми, оторванными,
Пугает нас за каменными шторами.
И солнечными краткими отрезками
Идёт с холодным воздухом одесную.
Польёт из тучек серых манну пресную.
И зонт с собой, и настроение треснуло.
