жизнь пересчитывает любови, скрупулезно, как нумизмат,
я последний бродячий уличный музыкант,
собирающий мелочь на сигареты. не важно: восходы или закат.
струна надрывается, как напряжения не выдержавший канат.
толпы проходят, и хорошо, если червонец выпадет
из кармана, как доброе слово из молчаливых уст.
по приказу играю песни, точно на физкультуре выпады
под девяносто градусов и на ус
мотаю, что ни попадя, что плохо лежало, ведь не брезглив,
а прохожие слушают, зрачок солёной слезой залив.
и к вечеру аккомпанирует солёный столь же морской залив,
откуда сирены смотрят акурат на них.
