"Дорогая моя Мальвина,
я позабуду ваше имя!"
Пьеро выводит на скале
то ли слезами,
а то ли кровью.
А я видела на его столе
стопки страниц со стихами,
написанными то ли болью,
а то ли любовью.
И они все... в разводах соленых,
с бордовыми яркими каплями
от, очевидно, чего то сброженного.
А часть уж не больше чем пакля...
И я не берусь трактовать их даже!
Легче пожары
тушить в одной майке.
В этих метафорах, слезных признаниях
как не запутаться, не запятать бы?
И, о, дорогая Мальвина,
он ведь и впрямь забудет ваше имя.
Но вспомнит ли кто то другой?
Но будет ли он,
пьяный, босой иль ногой,
бежать только к вам?
А если не к вам,
то по вашим пятам?
И, о, дорогой мой Пьеро,
отложите же ваше перо,
соберите же мысли в корзинку
и оставьте под елочкой зимней
на растерзанье голодным волкам.
А он все твердит по слогам
чужое, любимое имя
Маль - ви - на.
