А летний мир всё краше, краше,
И я пила из этой чаши
И допила почти до дна…
Крылами в небе птица машет…
На что я, Господи, годна?
На то лишь, чтоб за строчкой строчку
Тянуть, боясь поставить точку
И связь с Тобой навек прервать?
Прошу о малом: дай отсрочку,
Коль можешь Ты хоть что-то дать.
2003
