Это месяц забытый на дальней и пыльной полке,
В коробке из-под мишуры - выглядывает
Своими стыдливыми частями, направляющими
На мысли о ненужной покупке и зря потраченном времени.
Я брожу по улицам, по которым когда-то бродил летом,
Но они совсем другие. И дело не столько в припудренности
Чем-то холодным, зябким, знобящим - и не всегда снегом,
Сколько в тоске, что разлита внутри меня.
И сколько бы ни было ярких, теплых огней вокруг,
То, что внутри, всегда будет сильнее. Опрокидывая
На пару мотыльков гору леденящего водопада,
Я все время слышу невыразимый грохот в своей душе.
