Костёр лесной - подарок от Творца,
излечит жизненные раны.
Ладонь моя в большой руке отца,
горячий чай и рядом мама.
Оставив город и дома,
к нему на огонёк стремишься,
сгорают грубые слова,
всплывают в памяти те лица.
С кострами радости из детства
в закатной волжской перспективе,
в привалах лыжных столь уместных
в родном фамильном коллективе.
В походах дальних дагестанских,
на берегу одной реки
я в тех условиях спартанских
костёр развёл с одной чеки.
Горят проблемы и мосты,
что связывают нас с делами,
остатки праздной суеты
огневоротом гасит пламя.
Сгорят дрова, сугроб протает,
садимся вместе на бревне,
не пил вкуснее в жизни чая
в загранке и в своей стране.
Гляжу в огонь - пленен мечтами
и вижу словно бы во сне:
туристов наших с рюкзаками-
в Саянах… папа машет мне.
И партизан я в пуще вижу,
мне хлеб печёный подают,
Домбай… стоят у печки лыжи,
палатки, дымный их уют.
Пускай горит костёр не гаснет,
и также радует меня,
и воплощает жизнь как счастье
и связь с природой, радость дня.
Пусть будет множество прелестных
костров на жизненном пути:
в местах далёких или местных,
где вместе будем мы идти.
Возможно, скажет, в чём же смысл
мне урбанист стекла и камня,
но он не видел пень смолистый
и рук не грел об это пламя.
Не нюхал терпкий аромат:
дымок то едкий, то колючий,
не собирал он хворост - сучья
по бурелому словно клад.
Такие мысли мне пришли:
грустил у тёплой батареи,
глядел в окошко сожалея,
что кто-то жжёт мои костры.
И открывая мрачный сейф,
рукой случайно зацепился
и нос мой в свитер погрузился,
а я мгновенно оживился,
почуяв сладкий дымный шлейф
15.02.2018
