Где-то там за этим громом
прячусь в мире я огромном.
Страшно, страшно и темно,
а кому-то всё равно.
Вы прикройте лучше ставни,
ветер рвётся, сад трещит,
а ко мне на сон приставлен
сторож-дождь, стеклянный щит.
Бьются копья, вьются стрелы,
всадник-молния высок,
и его одежды белы,
как сухой речной песок.
Сплю я, сплю, не мучай взглядом
и не жди, что выйду вон
и пойду с тобою рядом
к пенным липам на поклон.
