Белым березовым звоном
Падает мудрый голос.
Льнет к голубым иконам
В поле усатый колос.
Сходит вечерним светом
С плеч кровяных сермяга.
Песням, дулейкой напетым,
Внемлет певцов ватага.
Голосом красного грома
Радость подходит ближе.
Колосу зреть золотому
Любо на пашнях рыжих.
Песен неслыханных кольца
Нижет на пальцы ветер.
Много за сельской околицей
Нищих я в поле встретил.
Очи — пустые бреши,
Сердце — без снов и веры.
Высыпал щедро на плеши
Им я зерна три меры.
Рожь перекошена к часу,
Вытекло слез немало.
Яблоком в бороду Спасу
Осень моя упала.
1918
