Они о крыльях думают украдкой,
Их тайна - небо, воля и полёт.
Их думы велики, а век их краток,
Им море колыбельные поёт.
Они - не камни горных перевалов,
Они легки, приятны и теплы.
Их время у людей воровкой крало,
Меняя на оковы-кандалы.
Они - те крики громкие во мраке,
Они - руины выдуманных врат,
Они - гнилые мёртвые во фраке,
К которым не приходят. Не хотят.
Ведет вперед упрямая дорога,
Но новый метр клонит горб к камням.
А их мы убиваем у порога,
Под ноги не попали дабы нам.
Однако им в ногах опоры нету,
И бренных тел горбы им не поднять,
Покуда мы идём по кабинетам,
А ведь когда-то думали летать.
