Из-под ребра затаившийся бес чует и знает насквозь и навычет. Барышня, милая, сколько словес! Вы обознались - исход поэтичен, там ни-че-го, только холмик просел, в воздухе тает последнее "можно". Дале дорога, бельмо или серп, тонок и ярок, почти обезвожен, руки Офелии, что на груди сложены крестно, блудливое пламя... Барышня, милая, я посетил - и ничего с этих пор между нами, кроме взыскательной всуе толпы. Боль - самый злой из источников света. Вместо причастия, вместо судьбы, вместо письма я вручаю вам это.
26.05.2021
