Поэт, стилетом бить не будет.
Не вор он, не последний тать.
Он души, рифмами пробудет.
Ешё не время умирать.
Довольно, войны и дуэли
В крови багрянили клинки.
Вы пойте! Пойте! Менестрели
И не сжимайте кулаки.
Елей и гром, и правда матка
Вся эта смесь и есть наш мир
Поэзия, вот в чём загадка...
Она! Нам добавляет сил.
Но сквозь скрежещущие зубы.
Поэт не должен, говорить.
Не поджимай от злости губы
Учись понять и возлюбить.
Не путай Божий дар, с достатком
Душе червонцы ненужны.
Таланты Нам даны, задатком.
А счёт, кропается в тиши...
За всё! За всех, ещё ответим.
Поэт. Он нерв своих эпох.
Ты стал творить? И не заметил.
Что первый наш читатель Бог!!!
