Вы не спросите, кто я, откуда,
Не отвечу я вам невпопад.
Вы пройдёте, как эта минута,
Превратившаяся в листопад.
С жаркой кроны, зардевшийся, пылкий,
К вам кленовым листом я сорвусь.
Вы приблизитесь – вспыхнут прожилки,
Вы пройдёте – останется грусть.
Вам к лицу эти ветви нагие,
Эта память о прошлом тепле...
Вы такая же точно богиня,
Как и все, что живут на земле.
Как и всем, вам немного тепла хоть,
Вам бы грусть каблучком растолочь,
Вам нетрудно от радости плакать,
А от горя смеяться – невмочь.
Вот, скользнув, остановится круто
На другом ваш рассеянный взгляд...
Это будет другая минута
И, конечно, другой листопад.
Но, скиталец, под ветром не новый,
Не нарушу ваш свет и покой –
Я, печальный, багряный, кленовый,
Я, согретый не вашей рукой...
(1985)
