Пройдут всего-то сотни лет,
Ведь для Земли так это мало,
Хоть каждый день встаёт рассвет,
Но вот тебя давно не стало.
Сравняется могильный холм,
И семена развеет ветер,
Гроза пройдёт и грянет гром,
Но подрастут другие дети.
По лужам также босиком,
Бежать, во что бы то ни стало,
И хлеб пожарить над костром,
Играть, как прежде, в вышибалы.
И счастья также огоньки,
Блестят в доверчивых глазёнках.
А ты, рассудку вопреки,
Родишься вновь в душе ребёнка.
