Пишет стихи, никому не даёт читать.
В них боли столько. Мало, кто выдержит. Точно.
Засветло падает еле живая в кровать,
Чтобы в пол третьего встать, поздоровавшись с ночью.
Он ей не снится. И это совсем не плюс.
Он ей не снится. И это намного хуже.
Бред - в сотый раз обещает себе: прорвусь!
Слёзы предательски льются в подушку лужей.
Да кому важно, что прячет игривый смех?
Сколько же грусти скрывает она за улыбкой?
Горько холодное скользкое слово "успех"
Просто сменила бы, зная, что счастье зыбко.
Пишет стихи, не надеясь, что он прочтёт.
Боль всей души доверяет одной бумаге.
Сила включила на сердце обратный отсчёт.
Станет другой. Жаль, что это уже не пугает.
