Рядовой репетицией смерти —
сон.
И нажат на реальности тумблер
«Off».
Где душа? А она уже вышла
вон.
Без прощальных торжественно-пошлых
слов.
И, сбежав из вольера «сейчас и
здесь»,
налегке, без билетов, вещей и
виз,
через мест и событий цветную
смесь,
по течению времени вверх и
вниз.
Любопытным туристом в пустыне
лет,
невидимкой влетая в любую
дверь,
примеряя личины на вкус и
цвет,
будь то бабочка или жестокий
зверь.
В хаотичной нарезке с экранов
век,
в вихре образов, чувств создавая
Смысл,
я смотрю разноцветных картинок
бег,
чтоб поймать ускользающую
Мысль.
Я проснусь, подчиняясь команде
«ON»,
но от страха не сразу смогу
дышать:
а не явью ли был мой последний
сон?
И моя ли вернулась ко мне
Душа?
