Бери мои стихи
и кидайся ними в кого попало,
— вытащенная поэзия из подвалов.
Талантливый ребенок — талант провалов,
скинувший твоих Богов со всех
пьедесталов.
Разбит, расклеен
и ни черта обратно не собран.
Раздет догола, изрядно разодран,
— истощенное тело, полное ссадин.
Поверь, я с детства был
совершенно нескладен.
Рожденный изъяном
на ткани вселенной.
Таким не константой быть,
а переменной.
Заложник многоличия,
чертовый пленный.
С пеленой на глазах
твой тысячный n-ный,
застрявший в круговороте
искусственных реакций,
выбрал быть поэтом
среди всех вариаций.
Прости,
но я — поэзия та, что по акции,
— просто дополнение к твоему безумию,
пишущая вечно то, что вздумаю.
Принадлежащая всей натурой
точно не к этому миру.
На ужас внутри тебя,
отвечаю короткое
"мило".
На ужас внутри себя —
достаю чернила.
Чтобы исчерневшее сознание
наконец пустило корни
на заданном отрезке времени.
Быть не личностью, скорее
— восходящим явлением.
Явлением
для тебя слишком дикой концепции,
но чьи слова распространяются
уже по инерции.
По инерции кому-попало.
Бери мои стихи
и смотри как я лечу
с твоего пьедестала.
