У каждого история своя,
Рождённая из радости и боли,
Из правды и изящного вранья,
Из сыгранной и неудачной роли…
Из тех же чёрно-белых небылиц:
Где просто – хорошо, а лучше – плохо!
Из марева родных и чуждых лиц,
Из выдохов и драгоценных вдохов…
Из предвкушенья чуткого добра
Под самой разъярённою личиной…
История одних, как мир, стара,
История других едва случилась!
Здесь всякий на истории мастак!
Как вдруг обескураженный читатель:
«Всего одна – позвольте, как же так?
Мне несколько прожить бы очень кстати!»
Казалось, как же ясно всё теперь:
История одна! Увы, их много,
Историй безответственных потерь:
Бьёт в окна ветер, нараспашку дверь,
Иди, тебе – свободная дорога!
У каждого история одна…
Так я себе когда-то напророчил
Домучивать в бесчисленные ночи
Историю единственного дня
(Которую, закончив, не закончил)!
История у каждого своя…
Ах, сколько их таких по белу свету!
Но выберу отныне эту я:
Она у новогоднего окна
Стоит, моим дыханием согрета…
