её знак - рыбы, имя - Анна.
На зло и добро ей плевать.
Она не печальна, она не туманна,
Она живёт, очень любит читать.
Как вспомню: Маяковский и Блок,
Пушкин, Лермонтов - все под подушкой...
Везде - книги, романы, а общий итог:
Она одинока, нет ни души, ни подружки.
Что хорошо, что плохо ей - не знает,
Дождей и лето не заметит...
Она просыпается - уже читает,
Она читает, а солнце ей в окошко светит.
Она читает все подряд:
Про обезьян, про Египет, про корабли,
Про то, как устроен божий взгляд,
Про путешествия в центр земли...
Про капитана, что был так жесток,
Что затерял свое настоящее имя
Она читает, не деля, где Кинг, а где Блок,
Читает, забывая, что живет она ныне...
Она читает, забывая взять зонт,
Промокая от дождя, бежит по лужам
Читает про события и горизонт,
Что ей, вообще-то, даже не нужен.
Про то, как художник в альбоме писал
О том, как история строила ход.
И ей плевать, кто над ухом что сказал,
Ей хочется домой, где книга ждет.
Плохо это? Хорошо - она не замечает,
Дождь ли весна? Осень? зима?
Ветер гонит, солнце прогревает,
Но она читает, и не знает, кто она...
И не думает даже, ей плевать -
Весь мир ее в книгах, что под рукой.
Она читает, как салфетки расшивать,
Про то, что было одной зимой...
Про то, как строили танк, про бабочек даже -
Ей неважно ничто и никто ей не важен.
Она просыпается и уже читает,
Она засыпает с книгой в руках.
И ничего вокруг не замечает,
И все кругом ей серый прах...
И только книги свои бережет, убегая
В них с головой, скрываясь от всех.
Анна-Анна, ну в кого ты такая?
Где же слезы твои и смех?
Почему ты не чувствуешь ничего, Анна?
Твой знак - рыбы, глаза - печаль...
Анна, услышь! Твоя душа туманна,
И на лице маска, на маске - вуаль.
Ты засыпаешь с книгой в руках,
Мир которых тебе не нужен.
Твой сон протекает в листах,
И голос души пожелтел и простужен...
