Шеренги строк толпятся на листе,
как армия солдат пред страшным боем,
и буквы, словно гордые герои,
готовят грудь для пуль и для наград.
Всё замерло в попытке отыскать
особые слова, чтоб тронуть душу…
Но кто захочет слушать
тот гул, биенье сердца
и лязг сокрытой дверцы,
где мир живёт?
И тишина восстанет…
И речь в моей гортани
растает словно снег,
и ускоряя бег
потоки смысла
исчезнут легкой искрой
в костре.
Да разве может слово
объединить живое
и разорвать тот круг небытия и бездны,
в котором всё исчезнет,
как первый снег?
В котором мы не вместе,
и даже лучшей песней
тут не расскажешь,
как оттираешь сажу
с усталых век.
В иные дни - стрекозы
и винограда лозы
и желтизна мимозы,
безбрежность рек,
Настанет день - я снова,
как сонная корова,
прожёвываю слово,
чтоб отыскать живое
и разогнать навязчивую
стаю ворон.
Где порошок взять, Боже,
что отскрести поможет
прилипший к скомканной душе
гудрон?..
Прилипший к скомканной душе гудрон…
