Мы говорим на языке дождя.
А я его почти не понимаю.
В дожде нет "белых пятен" для тебя,
Я в знании о нём хожу по краю.
Ведь жизнь твоя естественно течёт
В местах, где дождь - основа мирозданья,
А я живу, где славу и почёт
Снискало солнца жаркое дыханье.
Прислушиваясь к звукам на стекле,
Разглядывая капли и потёки,
Я думаю, в каком же словаре
Мне посмотреть, и где пройти уроки.
И снова дождь. Я - в панике. А вдруг
Я не имею к этому таланта.
Перебираю мириады букв,
Как в книжке - дети капитана Гранта.
А с неба снова льёт. Благодарю,
Что ищешь новый способ докричаться.
Дождь на щеке. И я тебя люблю.
Пока мы можем только так общаться.
Трудяга-дождь. Наш ветреный курьер,
Посланник чувств, ловец сердцебиений...
Я выучусь, я перейду барьер
Сплетенных моим страхом наслоений.
Дождь милостив. В желании помочь
Он затихает, усмирив потоки.
И я читаю по слогам всю ночь
Твоей любовью сотканные строки.
